Ma ville natale en 500 mots: Mumbai


Photos de Sejal Saraiya

Sejal Saraiya réfléchit à un moment dans sa ville natale de Mumbai dans le cadre d'une mission pour MatadorU.

Des gouttes de sueur se développent sur son front alors qu'il étale un généreux morceau de chutney vert frais sur deux tranches de pain. C'est une journée chargée pour lui, les lundis le sont généralement. De jeunes garçons se blottissent autour de son minuscule kiosque en bois dans leurs uniformes scolaires - pantalon plié pour empêcher le sable de se vêtir - pour que leurs parents ne découvrent pas leur furtive excursion à la plage. Je me rends compte que cela va prendre un certain temps avant que je puisse passer ma commande.

Il tire la serviette sale posée sur son épaule et essuie la sueur. Puis, le repoussant à sa place, il commence à trancher les tomates, les oignons, les pommes de terre et enfin les concombres, rapidement mais agilement, et les jette sur le pain avec une telle précision que chaque bouchée du sandwich a un peu de chaque légume.

Il est presque le soir, mais la chaleur est perçante. La marée est basse. Les nuages ​​gris traversent lentement la mer d'Oman. Les enfants des rues ont profité de cette heure torride pour jouer au cricket. Leur peau bronzée brûle au brun chocolat, mais ils jouent avec passion parce que les garçons de la Young Guns Soccer League envahiront leur espace le soir pour leur pratique quotidienne de football de plage après l'université.

Je m'assois sur le banc en bois près de sa stalle et m'enfonce les orteils dans le sable frais et humide. La peinture s'estompe et des taches vertes collent sur ma paume humide. L'odeur inévitable des chameaux me rappelle ma petite enfance, l'époque où ma mère nous amenait ici - ma sœur et moi - pour des promenades à dos de chameau le soir. 10 roupies par trajet. Il n'y a plus de chameaux sur la plage. Rien n'est non plus offert pour seulement 10 roupies.

Une femme est assise à côté de moi sur le banc et mange son sandwich avec gourmandise. Son fils tire sur son sari avec impatience. Elle est probablement indienne du sud parce qu’elle parle rapidement, avalant des alphabets. Elle a la peau fine et foncée et a une guirlande de mogra (jasmin) dans ses cheveux huilés. La fusion des deux odeurs - les fleurs et l'huile - est repoussante. Son fils fond en larmes et elle jette son sandwich à moitié mangé avec exaspération [et sans vergogne] sur la plage et prend son fils dans ses bras. Ils marchent rapidement vers la mer.

Un chien vacille sur les tomates et le pain maintenant détrempé couché sur le sable et le lèche en remuant la queue. Le chauffeur d'une Lexus, garé sur la route pas trop loin de la plage, klaxonne avec impatience pour rappeler au sandwich wallah que «madame» - la femme du propriétaire de la Lexus - n'a pas toute la journée et qu'il doit se dépêcher vers le haut.

Les nuages ​​sont au-dessus et il commence à se refroidir. Deux femmes vêtues d'un salwar kameez traditionnel et de chaussures de sport Nike blanches - bien évidemment ici pour leur marche rapide du soir - passent devant moi, à peine vivement, assez fatiguées, parlant fort, leurs fesses saillantes. Je ne peux pas m'empêcher de rire. Pas trop loin, la femme du sud de l'Inde entre dans la mer dans son sari. Je suis nerveux pour elle, son sari pourrait se détacher de la force de l’eau, mais je remarque qu’elle n’est pas la seule. Il y a beaucoup de touristes d'autres régions non côtières de l'Inde, dans des saris nageant dans la mer.

La foule autour du sandwich wallah s'apaise enfin. Je passe ma commande. “Sandwich grillé au fromage Ek Veg. Je déteste les pommes de terre et les oignons dans mon sandwich et il doit le savoir. «Bina alu aur kaanda…» Je continue, mais il a déjà commencé à faire le sandwich. Les nuages ​​approchent et j’ai une heure de jogging sur la plage avant de rentrer à la maison pour me préparer au mariage de ma cousine. Pas trop loin, le vendeur de noix de coco rase le dessus des noix de coco avec dextérité. J'ai soif. Je remets un billet de vingt roupies au sandwich wallah et j'accepte mon sandwich grillé - emballé dans le journal d'hier. Je le tiens fermement en marchant vers le vendeur de noix de coco. «Ek Nariyal paani.»

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