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Rencontre avec le gardien de la mort juif de Calcutta

Rencontre avec le gardien de la mort juif de Calcutta

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Robert Hirschfield retrouve enfin le plus jeune juif de Calcutta et lui parle de son travail.

Je suis debout à l'extérieur de la clinique sur Free School Street, le regardant s'approcher dans son pantalon noir ample comme des parachutes épuisés. Je réfléchis, voilà à quoi ressemble le dernier Juif de Calcutta. Légèrement disgracieux, place à l'intérieur de ses vêtements pour les animaux errants.

Qu'est-ce qui fait du plus jeune juif de Calcutta le plus âgé? Son être plus proche de la mort que quiconque.

Shalom Israel a trente-huit ans. Presque tous les autres membres de la communauté juive de Calcutta, qui compte moins de quarante ans, ont soixante-dix, quatre-vingt ou quatre-vingt-dix ans. Israël vit dans le cimetière juif (la communauté lui a construit une maison là-bas), où il s'occupe des tombes.

Quand j'ai entendu cela pour la première fois, cela ressemblait presque à une énigme: qu'est-ce qui fait du plus jeune juif de Calcutta le plus âgé? Son être plus proche de la mort que quiconque. J'avais essayé toute la semaine de le mettre sur son téléphone portable. Il s'excuse de ne pas avoir répondu. Je suis tenté de demander, que faut-il faire dans un cimetière qui ne peut pas attendre?

Il est à la clinique pour faire un autre de ses travaux. Une femme de 90 ans est tombée et s'est cassé le fémur. Il est venu l'emmener dans une deuxième clinique avec les Xrays de la première. «Je peux parler une minute», dit Israël. Je commence par lui poser des questions sur son troisième emploi.

«Vous effectuez le tahara (le lavage rituel des cadavres avant l'enterrement) sur les hommes qui meurent. N'est-ce pas si difficile psychologiquement pour quelqu'un qui est encore jeune? »

"Pas vraiment. Cela a été difficile pour moi quand j'ai commencé à aider mon père, qui a également exécuté le tahara. J'avais alors seize ans. Maintenant, j'y suis habitué. Je le vois comme un acte spirituel important que je fais pour la communauté.

J'imagine une aiguille invisible tricotant ensemble ce rituel de mort juif et le karma yoga. Je le vois comme le terrain des convergences, mais socialement échoué. Il n'est pas marié et, à moins qu'une femme juive de quelque part ne flotte dans son orbite définie par la mort, il est célibataire. Je doute qu'il sort. Si une femme lui demandait où il habite, que dirait-il? S'il leur proposait de retourner chez lui, que ferait-elle?

Il ne trouve pas du tout étrange de vivre dans un cimetière, ce qui est à la fois étrange et attachant. «Ce ne sont pas les morts qui nous font du mal dans cette vie», explique-t-il. «C’est le vivant.»

Il disparaît à l'intérieur de la clinique et en sort avec une minuscule femme tremblante, blanche comme une grue à neige. Se dandinant dans le trafic meurtrier, il appelle un pousse-pousse tiré à la main et soulève la vieille femme sur le siège haut comme si elle était un sac d'œufs.

Mes yeux disent à Shalom Israël: «Est-ce que ça va marcher?» Ses yeux répondent: "C'est mieux." Je halète alors qu'il trotte le long du pousse-pousse. Ensuite, je me détends. Israël est un homme qui voit sa communauté s'écrouler entre ses mains. Il n'est ni toi ni moi.

Voir la vidéo: A la découverte de ces juifs qui prient comme les musulmans (Décembre 2020).