Notes sur mon informateur polonais


Désormais pleinement amoureuse de la Pologne, la rédactrice en chef de Matador Goods Lola Akinmade se souvient de son tout premier rendez-vous avec le pays.

Septembre 2003. Nous traversons la frontière polonaise depuis la Slovaquie. Notre bus de fête est mis de côté et un agent de contrôle monte. Il glisse dans l'allée, aspire de l'air et attrape les passeports. Il doit aimer son travail.

Il m'atteint et s'arrête, regardant vers le bas et m'épinglant au siège en cuir avec un regard bleu vitreux. Je glisse ce passeport vert forêt usé dans sa longue main maigre. Il feuillette les pages teintées de vert et étudie le document inconnu.

«C’est un passeport!» ma voix intérieure crie en retour. Il avait déjà crié deux fois ce jour-là.

Saisissant l'objet étranger de moi, il le glisse sous la pile de bleu et de rouge déjà en main. Pour un accès plus facile, je préviens mon voisin. Il attrape son passeport bleu et le place sur la pile.

Il descend du bus et appelle son collègue. Attire son attention sur ce livre vert de la forêt. Dix nez se pressent contre les vitres comme des écoliers, observant leur interaction ci-dessous.

"Ooh ooh! Lola a de nouveau des ennuis! ils chantent. Je souris. Ils me ramènent au bercail mais les officiers gagnent le bras de fer. Il me fait signe de descendre. Cela signifie arriver à Cracovie plus tard que prévu. J'ai besoin d'expliquer ce livre vert en personne.

Cracovie est assez sexy sous le voile de la nuit. Je ne m'attendais pas à ce qu'elle le soit. Elle sent mon abattement et nous conduit sous terre à Fusion avec son labyrinthe de salons taillés dans la roche, ses lumières stroboscopiques magenta, cyan et jaune.

Soirée hip hop. Je regarde les pôles dansants. Je ressens leur ambiance. Je me dirige vers un coin pour danser… et danser et danser jusqu'à ce qu'il s'approche de moi, couvert de noir.

Grand. Tête rasée. Des yeux semblables à ceux qui m'avaient cloué à mon siège plus tôt dans la soirée, exigeant que j'explique ce que je voulais dans son pays… de son pays.

Nous dansons silencieusement pendant quinze minutes.

«Mikael», introduit-il enfin. J'acquiesce faiblement. Je ne veux rien avoir à faire avec lui. Nous dansons encore. Il étudie mon visage. Je me détourne.

"D'où êtes-vous?" il demande. Je lui parle de mon passeport vert.

Les yeux bleus maintenant teints en rouge par les flashs s'allument en reconnaissance. Il attrape ma main et me tire avec force. Nous naviguons à travers des masses de gens en sueur.

Il me plante carrément devant un groupe adossé à un mur.

J'étudie leurs visages. Mes compatriotes. "Ce sont mes amis!" il introduit. Je me tourne vers Mikael. Les mots ne viennent jamais mais il les entend quand même.

Il attrape ma main et lui donne un baiser.


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