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Une journée dans la vie d'un expatrié à Gunpo City, Corée du Sud

Une journée dans la vie d'un expatrié à Gunpo City, Corée du Sud

La vie d'expatrié dans l'une des destinations d'enseignement les plus populaires au monde.

Matin

La plupart des matins, mon réveil me réveille du sommeil, mais au moins quelques jours par semaine, je suis réveillé tôt par le propagandiste des fruits. Aujourd'hui est l'un de ces jours.

De l'aube à midi, le propagandiste des fruits crie les offres du jour sur les poires et les kakis, sa voix rythmique et autoritaire résonnant à travers les haut-parleurs de l'AP attachés au sommet de son camion chargé de fruits. J'imagine son pitch: L'Asie de l'Est a les meilleurs kakis, mieux que l'Océanie. L'Asie de l'Est a toujours eu les meilleurs kakis.

En l'écoutant, je fais bouillir de l'eau pour un café instantané. Lorsque l'eau bout, je regarde par la fenêtre pour vérifier la pollution de l'air. Aujourd'hui, c'est si mauvais que les montagnes voisines semblent argentées. Les rares jours, l'air est clair, j'aime courir. Je veux toujours sortir, alors je décide de me rendre au temple avant le travail.

Le petit-déjeuner est un smoothie, des œufs au plat et du café.

J'écris de neuf heures jusqu'au début de l'après-midi. Pendant que je travaille, je regarde par la fenêtre du quatrième étage les immeubles d'appartements beiges et blanc cassé alignés comme des dominos et m'interroge sur la vie vécue à l'intérieur.

Ma femme aime dormir tard. J'essaye de ne pas la réveiller.

Début d'après-midi

Quand j'ai fini d'écrire pour la journée, je quitte l'appartement pour ma randonnée. Chaque jour, mon voisin guitariste laisse sa porte ouverte. Aujourd'hui, ce n'est pas différent. Ses riffs remplissent le couloir de béton gris comme de la fumée alors que j'attends l'ascenseur.

Au rez-de-chaussée, je croise la dame dans le magasin de fleurs. À cause d'elle, le rebord de ma fenêtre est rempli de plantes fanées et mon vocabulaire coréen comprend les mots orchidée, cactus et violette. Mais maintenant, je n’ai plus besoin de plantes. Je lui fais signe et continue vers la montagne.

Au pied de la montagne, je m'arrête pour remplir une bouteille d'eau vide de la fontaine. La fontaine est une tortue géante en béton avec un robinet sortant de sa bouche. L'eau provient d'une source à l'intérieur de la montagne. L'eau glacée lave le goût du café instantané de ma bouche.

Je suis le sentier escarpé d'un kilomètre en haut de la colline jusqu'au temple. Le temple est en réalité une petite pagode rouge et verte avec un autel au milieu. Un panneau me dit que les villageois de la vallée en contrebas laissaient des sacrifices de nourriture et de bétail pour apaiser l'esprit montagnard et assurer une bonne récolte.

Même ici, dans la forêt, j'entends encore le bourdonnement du trafic de l'autoroute qui roule sur les collines comme une bobine de fil.

Redescendez la colline et travaillez.

Tard dans l'après-midi

Mon école est une académie d'anglais privée dans un bâtiment avec quatre autres écoles d'anglais, une école de musique, un dentiste et un restaurant de poisson cru. La façade du bâtiment est bordée de réservoirs bouillonnants remplis de crevettes, de calamars et de courbatures.

Je travaille de trois à neuf heures. Les enfants sont jeunes mais pas bébés, entre huit et quinze ans. Beaucoup d'entre eux fréquentent l'école publique et deux ou trois académies parascolaires, mais même après une journée de douze heures, ils rebondissent toujours d'énergie alors que je leur enseigne l'anglais yankee. Leur enthousiasme est contagieux. Parfois, des filles de dix ans en nattes et lunettes violettes me disent de mourir.

Je bois beaucoup de café instantané entre les cours.

Soirée

Après une journée complète de cours, mon cerveau se transforme en pâte de haricots rouges. Depuis que le temps est devenu plus froid, j'aime rester à la maison et lire un roman pendant quelques heures. Parfois, je dépoussière ma guitare et je chante quelques chansons pour ma femme. Le soir est le temps que nous passons ensemble, les préoccupations de la journée derrière nous.

Si nous voulons sortir de l'appartement, nous irons au «centre-ville», un quartier de huit pâtés de maisons autour de la gare. Séoul est à une heure de route, nous n'y allons donc que le week-end.

Attachés à chaque bâtiment de huit étages se trouvent des enseignes verticales annonçant des pubs, des restaurants, des magasins de détail et des salles informatiques. Leurs néons clignotants illuminent les rues piétonnes en contrebas.

Ma femme et moi fréquentons deux restaurants. L'un est un endroit galbi. Nous nous asseyons sur le sol pendant que des morceaux de bœuf mariné cuisent sur un seau de charbons ardents au milieu de notre table. L'autre est un pub chinois, avec des lanternes en tissu rouge, des treillis en bambou et une réplique d'un soldat de l'armée de terre cuite. Mon plat préféré est décrit dans le menu comme «des morceaux de poulet épicés et frits».

Pas tellement depuis que j'ai arrêté de fumer, mais certains soirs, nous rencontrerons d'autres professeurs pour prendre un verre dans l'un des deux bars pour expatriés populaires de la ville. À un endroit, vous obtenez votre bière dans une tasse de glace congelée. Après avoir terminé, vous lancez la glace sur une cible dans l'espoir de gagner une bière gratuite. L'autre endroit présente des barmans qui jonglent et crachent du feu.

Certains soirs, nous irons avec nos connaissances anglophones dans la salle de chant. Là, nous enfilons des perruques multicolores et chantons Bohemian Rhapsody jusqu'à ce que nos cordes vocales nous font mal.

Sur le chemin du retour, nous ignorons les panneaux de passage pour piétons et nous nous appuyons les uns sur les autres pour nous soutenir contre la nuit décroissante. Nous savons que nous sommes restés dehors trop tard lorsque nous voyons le propagandiste du fruit se préparer pour une autre journée de travail.

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