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Retour sur ma première année à Paris

Retour sur ma première année à Paris

Photo caractéristique et ci-dessus: orazal

Une expatriée revient sur sa première année à l'étranger.

Dans «Le rouge et le noir» de Stendhal, l'héroïque (mais surtout tragique) Julien est le fils petit-bourgeois d'un charpentier qui, grâce à un mélange de chance et d'intelligence, obtient un travail prometteur qui, dans des circonstances normales, serait hors de sa portée. Pendant une période de maladie, le patron de Julien, le marquis de la Mole, propose à Julien de venir lui rendre visite vêtu d’un costume bleu par opposition à son habit de clerc noir habituel.

À la surprise de Julien, le jour où il se présente en costume bleu, le marquis le traite comme une personne totalement différente. Soudainement, on lui parle avec respect, pensivement, en ami. Les frontières de classe et autres délimiteurs sociaux se dissipent soudainement.

Je pense qu'au niveau subconscient, ma décision de quitter Los Angeles pour Paris est venue en grande partie d'un désir de se débarrasser de ma robe de clerc et d'essayer une personnalité différente, dans un endroit où personne ne serait en mesure de choisir, comme le Inflexion du sud de la Californie dans mon discours, repérez mes origines américano-mexicaines ou jugez-moi par mon indicatif régional (suburbain).

Consciemment, j'avais tout simplement décidé de partir à l'étranger pour parler couramment le français. Mon imagination ayant été piquée par des années à regarder avec ferveur Mais Oui vidéos pédagogiques et pratiquement tous les films de Truffaut, le choix évident était Paris. Je n'en aurais pas d'Aix-en-Provence ou d'un autre pays francophone.

Ça devait être Paris. Et c'était donc Paris.

Étant donné que j’avais attendu ma dernière année d’université pour étudier à l’étranger, j’étais un peu plus âgé que la plupart des autres étudiants internationaux que j’ai rencontrés à mon arrivée. Cela est devenu une évidence à travers mes choix de vivre seul plutôt qu'en colocation, de ne pas se retrouver avec «tout le monde» à l'American Bar une fois par semaine, de suivre des cours réguliers à l'Université de Paris au lieu de cours spéciaux pour étudiants américains. Le sous-produit inattendu de mon esprit indépendant était que soudain je me suis retrouvé complètement isolé; ce qui, en fin de compte, n’était pas nécessairement une mauvaise chose.

Il n'y avait probablement rien de plus exaltant pendant ces premiers mois à Paris que d'ouvrir les fenêtres de mon appartement au premier étage et de sentir le pain frais et le café flottant à l'étage de la boutique juste en dessous. De mon perchoir, je pouvais assister à toutes sortes d'actions parisiennes sur les dalles de ma rue pittoresque. Ma voisine et son petit ami musicien jouaient du piano et riaient.

Bientôt, j'ai appris à naviguer dans le métro, à me vanter fièrement que je vivais à la Bastille pour un prix scandaleusement bas, à rester à l'écart de certains types de prostituées collantes qui ne se souciaient pas si vous aviez un petit ami (inventé ou non).

J'ai réalisé que je devrais abandonner mes voies sur la côte ouest après avoir mal évalué à plusieurs reprises la météo (pour moi, une journée ensoleillée signifiait que je pouvais sortir sans veste). J'ai appris à demander une baguette à la boulangerie sans trop d'anxiété.

Mais l'hiver est venu inévitablement. Mes cours ont été passés à osciller entre une frustration confuse et une rêverie surexcitée «J'ai eu la chance de pouvoir comprendre suffisamment pour tirer un paragraphe de notes d'une session de deux heures.

J'ai passé une semaine en plein hiver sans électricité ni eau chaude, à cause d'une erreur du site Electricité de France. Mon propriétaire était oublieux et désinvolte, et souffrait de ce qui me semblait être un trouble bipolaire. De plus, j'étais inconsolable.

Le silence de l'hiver à Paris quand on vit seul et qu'on n'a que quelques amis et pas de famille est déconcertant.

J'ai commencé à boire seul. Mais j'ai aussi regardé des films, écrit dans mon journal, appris à mieux me connaître. J'ai commencé à fréquenter la panoplie de musées et de galeries que propose Paris. Mon Louvre était le Centre Pompidou; J'ai passé chaque minute libre dans les expositions temporaires et les projections de films. Je suis allé seul à des concerts à la périphérie de la ville via les tristement célèbres trains de banlieue, appelés RER. J'ai découvert le sens exaspérant du mot grève, ou grève, quand tous mes cours ont été annulés pendant un mois et demi d'affilée. Juste pour rappeler à tous ceux qui pourraient être trop motivés sur le plan académique, l'entrée de l'université était bloquée par une barricade de chaises et de tables de 6 pieds de haut.

J'ai répété des phrases que j'avais entendues dans le métro pour moi-même dans mon appartement vide. Chaque jour, je portais un cahier avec moi et, jetant des regards sur mes compagnons de voyage, je notais des phrases des livres qu'ils lisaient sur leur trajet pour aller au travail ou à l'école ou des vies dorées dont je ne saurais jamais rien. Je me suis convaincu que c'était la seule façon pour moi de savoir ce qu'ils pensaient.

Il ne m'est jamais venu à l'esprit d'essayer de parler aux gens, encore moins en français. Il me semblait que la nouvelle personnalité que j’avais hâte d’essayer était celle d’une solitaire misanthrope, qui devait se battre pendant 10 minutes avant de trouver le courage de passer un simple coup de fil.

Inutile de dire que mes compétences en français ne s’étaient pas vraiment améliorées cet hiver à Paris.

Mes dépenses, bien que minimes par rapport à certains étudiants décadents d'un semestre à l'étranger que je connaissais, représentaient également plus que ce à quoi je m'attendais. Alors, J'ai pensé, c’est à cela que servent les colocataires.

Lorsqu'un groupe d'étudiants du semestre à l'étranger qui travaillaient dans une école technique en tant que professeurs d'anglais se préparait à rentrer chez eux, laissant un certain nombre de possibilités d'emploi, j'ai vu mon opportunité et l'ai saisie.

Bien que je ne m'en sois pas rendu compte à l'époque, enseigner l'anglais allait être aussi ma meilleure opportunité de parler français.

En arrivant à l’école technique, que j’appellerai «Omnitech», j’ai réalisé que le travail, trompeusement simple en surface, était beaucoup plus complexe vu de près. Dans toute l'école, située à la périphérie de la ville, il n'y avait qu'une poignée de filles.

L'ensemble du corps étudiant, semblait-il, était constitué de techniciens post-pubères socialement hésitants, dont le génie de la programmation n'était surpassé que par leur réticence à parler anglais. Nous, les professeurs d'anglais, ou «Suzies» (d'ailleurs toutes de jolies jeunes femmes), étions censés non seulement les sortir de leur coquille, mais aussi les préparer pour le test d'anglais qu'ils passeraient au printemps.

Afin de faciliter le processus, nous, Suzies, avons dû emmener les étudiants, qui se sont inscrits volontairement aux cours, faire des excursions dans le «monde réel». Cela peut être n'importe où, d'un film à un musée ou même à un bar. La seule exigence était que le cours se déroule en anglais à 100%, 100% du temps.

Notre patriarche, que j'appellerai «Ed», était responsable de ce renforcement, un personnage bruyant du Père Noël avec une affinité pour frapper innocemment n'importe quelle Suzie qui prenait la moindre attention, de manière «paternelle», bien sûr . J'ai évité Ed à tout prix et j'ai été consterné de voir combien de mes camarades Suzies étaient prêts à lui conférer leurs charmes.

Les histoires que j'ai commencé à entendre sur le taux de roulement élevé chez Omnitech en raison du fait que les enseignants allaient à l'encontre des règles ont également été surprenantes. J'ai aussi entendu parler de Suzies qui a poussé les choses plus loin avec certains de leurs élèves, et qui tenaient toutes leurs séances de classe dans des bars, totalement gaspillées.

Certaines filles avaient une réputation et leur inscription en classe reflétait cette ―Omnitechies signées par dizaines. Il m'a semblé si simple d'insister pour que tout le monde parle anglais, d'être ferme et d'offrir un dialogue intéressant.

Pour ma première sortie de classe, j'ai décidé d'emmener ma classe à une exposition Dada au Centre Pompidou. J'ai téléchargé ma description de classe soigneusement rédigée, m'attendant à ce qu'une poignée d'étudiants amateurs d'art s'inscrivent, désireux de discuter des mérites de Dada et de l'impact qu'ils auraient finalement sur les surréalistes.

À ma grande surprise, en arrivant à mon rendez-vous à la gare de Rambuteau, une quinzaine de gars à l’air nerveux attendaient patiemment de parcourir l’exposition que j’avais déjà dévoré fanatiquement environ trois fois. Après m'être présenté et demandé si quelqu'un avait des questions, je me suis rendu compte que tout ce que je venais de dire avait été perdu pour mes élèves, qui me regardaient d'un air plutôt vide.

«Je pense que tu dois parler plus lentement», m'a dit un élève blond grand et maigre avec un accent très prononcé. «Ils n’ont rien compris. La plupart d’entre eux ne parlent même pas un mot d’anglais. »

J'avais, bien sûr, étiqueté ma classe Dada «Avancé».

Au cours des semaines qui ont suivi, je me suis retrouvé de plus en plus souvent à parler français pendant mes cours. Certaines de mes séances de classe incluaient même la consommation de boissons alcoolisées. J'ai trouvé que ce lubrifiant social pouvait en fait complètement transformer certains étudiants douloureusement maladroits qui avaient juste besoin de se détendre un peu.

Heureusement, Francis, le grand élève blond du premier jour, et son meilleur ami Romain - qui avaient tous deux d'excellentes compétences en anglais - sont devenus mes étudiants dévoués, ne manquant jamais de cours et ne me demandant presque jamais de parler français.

Ils ont commencé à me renseigner sur le fonctionnement d'Omnitech et les dangers de se mettre du mauvais côté d'Ed, le chef du département anglais. Malgré mes rares rencontres avec Ed, j'ai commencé à avoir le sentiment qu'il ne se souciait vraiment pas de moi. Comme j'étais un bon professeur qui m'entendait bien avec mes élèves, je sentais cependant que je n'avais rien à craindre.

Un jour, j’ai été moi-même témoin du tempérament explosif d’Ed quand il a publiquement réprimandé l’un des professeurs d’anglais, qui n’en voulait rien. Elle lui a rapidement dit de se faire foutre et a dit qu'elle cessait de fumer. Mais il semblait que plus elle était irrespectueuse envers lui, plus il devenait facile. Il lui a demandé de ne pas partir, et lui a dit à quel point elle était précieuse pour lui, des mots que je savais que je n'entendrais jamais d'Ed. J'ai tranquillement résolu de quitter Omnitech dès que possible.

Ce moment viendrait plus tôt que je ne le pensais, car dès le début du printemps, j'ai rencontré un non-parisien engageant qui était prêt à discuter des implications de Dada en français. Nous nous sommes rencontrés dans un musée et au début, il pensait que j'étais italien.

Cette première année a été singulière en ce qu'elle m'a permis de vivre réellement dans l'instant. Même si j'ai fini par quitter Paris deux ans plus tard, ma première année, c'était probablement la plus intéressante; il y avait cette certaine immédiateté que vous ne pouvez ressentir que lorsque vous savez que ce que vous ressentez ne durera pas.

Dans un sens, non. Même s'il y aurait plus de moments parisiens, plus jamais je ne sortirais si complètement de moi-même pour la première fois, me sentirais aussi désorienté en apprenant une nouvelle langue, apprendrais à surmonter une peur de l'Autre en tendant la main dans une langue étrangère.

Pour ce bref couple de semestres à Paris, j'ai incarné cette autre personne vêtue d'un tailleur bleu que j'avais imaginé depuis le début: aventureuse, indépendante, un passé brumeux… peut-être italien? Et puis, au fil des années, je suis devenu de plus en plus parisien.

Voir la vidéo: Retour sur ma première année de prépa - Prépa ECE au lycée Henri IV (Décembre 2020).