Le syndrome de Jérusalem: l’histoire d’un témoin


Robert Hirschfield aurait pu y succomber, mais il ne l’a pas fait.

POUR EN SAVOIR PLUS sur le syndrome de Jérusalem, permettez-moi d'essayer de le cadrer dans un contexte mythologique américain. Imaginez Clark Kent, journaliste, en mission à Jérusalem. Se retrouvant dans une cabine téléphonique dans son costume de Superman, il entend une voix qui lui dit: «Clark, il n'y a qu'un seul Superman dans le monde, et c'est moi, le Seigneur, ton Dieu.

Sur quoi, si Superman pleurait, se battait la poitrine, courait jusqu'au Mont des Oliviers, et disparaissait dans un monastère dont on n'entendrait plus jamais parler, on dirait qu'il a succombé au syndrome de Jérusalem.

Je ne connaissais qu'une seule personne atteinte de cette maladie. Son nom était Calvin Bernstein, et il était une fois, il vendait des voitures à Long Island. Cet homme avait disparu dans une veste noire et un chapeau noir, et son visage était devenu une carte blanchie des disparus. shtetls de Pologne.

Un visage qui aurait pu être le mien si j'avais travaillé dessus. Mais je n'ai jamais voulu un visage qui puisse être confondu avec n'importe quel autre dans le paysage hassidique. "Tout perdre et trouver Dieu", m'a dit l'homme, "c'est trouver ce qui ne peut pas être perdu."

J'ai été tenté une fois d'emprunter cette voie. Mais je manquais d'énergie pour fabriquer sans cesse de la joie comme si c'était de la menthe renouvelable.

Il martelait la table avec son poing pour faire bonne mesure et chantait un petit quelque chose en pidgin yiddish pour me faire savoir qu'il était heureux. Reb Nachman, le grand maître hassidique de la fin du XVIIIe et du début du XIXe siècle, l’enseignant de Bernstein, a toujours insisté sur la nécessité d’être joyeux même quand ce n’était pas le cas, car il était un saint dépressif. J'ai été tenté une fois d'emprunter cette voie. Mais je manquais d'énergie pour fabriquer sans cesse de la joie comme si c'était de la menthe renouvelable.

«Que faites-vous ici parmi nous?» il me le demanderait.

«Vous contempler», je voulais dire. Mais je répondrais: «Découvrez les enseignements de Reb Nachman.»

"Ce n'est pas assez."

Pour quelqu'un qui a vendu des voitures sur terre, puis s'est rendu à Jérusalem et a trébuché sur le ciel, mon type était un gaspillage d'espace. «Vous devez vous donner totalement à Dieu. Souvenez-vous des paroles de Reb Nachman: "Le monde entier est un pont étroit." C’est un endroit dangereux. "

Contrairement à moi qui, en tant que garçon, avons acquis l’essentiel de la prière, un peu d’hébreu et des bribes de connaissances juives, Bernstein est arrivé à Jérusalem sans rien savoir de la religion qu’il embrasserait comme l’épouse éternelle dans le livre d’histoires d’un enfant. C'était une ardoise vierge que la passion recouvrait comme une immense chute de neige.

Un jour, mystérieusement, tout s'est défait. Je ne sais pas si ce qui s’est passé était quelque chose de grand, comme le rejet par d’autres hassidim. Ou si son esprit se retournait sans prévenir et se cassait. Je ne l'ai jamais su. Mais un vendredi après-midi, je l'ai vu dans l'herbe près du Vieux Mur, tenant ses chaussures dans ses mains, pleurant. Pleurer comme s'il avait encore trois ans, et ses larmes étaient le centre de l'univers.

Ne sachant rien de mieux à dire, j'ai dit: «Bon Chabbat».

«Bon Chabbat», répondit-il robotiquement.

Je ne l'ai jamais revu.


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